Se caen las paredes en mis narices y no sobre mi cabeza, sobre valorada vivienda antigua donde millones de orgasmos rebotaron en tales rincones, grietas y humedades, ramas de helechos y florecitas amarillas, Copacabana una diva de los años 40 que aun no se ha dado cuenta que envejeció y huele mal. Tomo café mientras veo pasar gaviotas en el piso 11. Porque coño no fui un pajarito? Porque? Me saco una foto porque había acabado de ver el álbum de fotos de mi vecina y me hizo caer en cuenta que yo también voy a envejecer. Esta soy yo hoy queriendo ser inmortal pero a la vez viendo morir el día, un cuerpo mal comprendiendo la teoría de la relatividad, viendo el tiempo pasar a la velocidad de la luz mientras se queda quieto. Repito, quiero ser un pajarito ya me he dejado crecer las alas un montón y a veces canto pasitico.
Autoretrato al atardecer del domingo
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